Otra vez el peso. Otra vez el final del camino demasiado cerca. Otra vez se acabaron las farolas al borde de la carretera. Otra vez el mapa se quedó pequeño.
“Salida EAJ7″. Mi coche avanza casi sin darse cuenta hacia la incorporación. Estoy llegando a la autopista. Levanto el pie del acelerador. El coche sigue avanzando. No. Autopista no.
No quiero estar el resto de mi vida conduciendo de noche a 180. No quiero ser el piloto de pruebas de un coche de lujo. Y me escucho y reconozco razonamientos que me parecen inmaduros, burgueses, consentidos, caprichosos. Pero no quiero autopista.
Quiero una furgoneta antigua. Llena de gente. Y que se conduzca sola. A 20, a 30, a 70, a 30 de nuevo. Y que se salga de la calzada, que se ponga a dos ruedas por el arcén, que pare, que descansemos y nos amemos. Y seguir, pisar a fondo.
Quiero tener accidentes. Quiero que haya alguien más en la carretera para poder chocar, esquivar, ayudar, remolcar, que me remolquen. Pinchar.
Otra vez miro atrás y veo tiempo perdido. Causas sin consecuencias. Significantes sin significados. Cobardías, complejos y mediastintas.
Tengo que reinventarme.
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