Dani volvió hace un par de meses de una estancia de 90 días en Japón. Del blog que se creó específicamente para el viaje se deduce fácilmente que no fue un viaje de turismo, que Dani lleva años estudiando Japón, su idioma y su cultura. También se ve a simple vista que Dani tiene grandes capacidades para contar cosas y comunicarlas por escrito.

Pero ni con todo ese bagaje cultural y especializado Dani encuentra un trabajo como periodista que le motive mínimamente y, dos meses después de volver, se queja amargamente en su blog de siempre con un post tan impecable como demoledor:

(…) Estudiar una carrera como periodismo, hablar idiomas, hacer un curso de experto universitario, un curso de periodismo económico de El País, un doctorado, etc. Todo el dinero y el tiempo invertidos en estudiar y formarme ha sido una estupidez. Si hubiese sido una estupidez que yo hubiese cometido sólo, no habría problema. Pero en este caso es mi familia la que ha invertido mucho dinero en que yo tuviera esa formación. Han gastado dinero para nada, porque ahora lo que me recomiendan es hacer cualquier trabajo o unas malditas oposiciones. Tanto tiempo para acabar, con mucha suerte, trabajando en algo que no me gusta, cobrando un sueldo miserable, y maldiciendo mi vida el resto de mis días.

Esto es España, el país de muchas promesas que nunca se cumplen. En Japón al menos el esfuerzo tiene su justa recompensa en la mayoría de los casos. Aquí no, en España todo se arregla con el “ya-llegará” que nunca llega. Son dos años soportando la miseria de ser ignorado.

La carrera de periodismo debería desaparecer. No sirve de nada. Ahora cualquiera puede ser periodista si tiene dinero o contactos. A día de hoy mis conocimientos sólo me sirven para conseguir títulos que no sirven de nada. Sólo dan forma a un currículum que jamás nadie leerá. Y la culpa la tienen unas empresas de comunicación donde los beneficios están por encima de la dignidad del trabajador. Donde tanto licenciado sobra, y se nos cierra la puerta a golpe de “Master en Periodismo” cuyo precio ronda los 12.000 prohibitivos euros. (Sigue leyendo “Regreso al país del tiempo perdido”)

Las negritas son mías.

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